Suelo ver las películas sin “espíritu crítico”. Me explico. Me gusta meterme en lo que cuentan –salvo que comentan errores garrafales, desde mi punto de vista– y disfrutar, sufrir, soñar… sentir, mientras duran…

Y este “Albur postrero” cierra el volumen: “Siéntese usted, le suplico,/ donde descansa el perico”.

Este libro teje y desteje bien la trama, combina con habilidad los hilos, logra un tapiz con trampantojos donde cada cual podrá ver que son mejores la sugerencia y la contención que sus antípodas.

Tabucchi: «Soy un poeta, la poesía es mentira, he mentido durante toda mi vida, toda la escritura es mentira”

Schreber: “Hubo noches en que finalmente las almas, bajo la forma de ‘hombrecillos’, llovían gota a gota por así decirlo, por cientos, si no por miles, sobre mi cabeza”

Mi hermana: “Perdí mi cel y me pasé horas buscándolo. Cuando lo encontré, ya no me acordé para qué lo buscaba, hasta ahorita”

Sin la ocupación y destrucción de Troya, sin el complejo de culpa que por ello quedó en los griegos, no hubieran existido los dos poemas (ahora novelas) seminales de la literatura universal (Ilíada y Odisea) ni las máximas creaciones de Esquilo, Sófocles y Eurípides

Emily Dickinson: “ ‘Esperanza’ es esa cosa con plumas –/ Que se posa en el alma –”

D. H. Lawrence: «El deseo es lo más maravilloso que la vida puede ofrecer. Quien sea capaz de sentirlo es un rey, y merece toda mi envidia”