Fragmentos de la memoria a fuego lento
Cuando pienso en mi padre lo hago en fragmentos. Tal y como si fuera una obra que está realizando. Un tabique aquí, un recuerdo allá. Como el héroe de una viñeta. Donde uno de los personajes principales es mi abuelo. Mi padre sin duda es la continuación de él. Un hombre hecho solo. Mi abuelo, puede decirse, fue un exiliado de su país y mi padre un exiliado de su entorno. Sin ningún gen aparente de donde pudiera asirse. Sin ninguna explicación coherente que le hiciera entender a aquel hombre de baja estatura, piel blanca y ojos verdes por qué […]
